Wie geht es ihr?
Nicht so gut.
Fast 'ne Woche liegt sie im Bett.
Ist für sie die Zeit gekommen, wird sie sterben.
Der Herr holt, wen er will. - Das tut er.
Das trag ich nach oben. - Nein, ich mach das.
Ich sagte, ich trage es. - Sehr wohl, Sir.
Wie geht es deinem Kopf? - Er fühlt sich an...
wie ein Donnergrollen.
Ich hab Ruhe im ganzen Haus angeordnet.
Hier...
Bitte versuch zu essen.
Braves Kind.
Nun, Dr. Brewster kommt heute
am frühen Nachmittag. - Ich denke nicht, dass das nötig ist.
Du siehst aber ganz blass und krank aus.
Ich will kein Risiko eingehen.
Schlaf etwas.
Verdammt.
EINE KURZE, ABER BEDENKLICHE KRANKHEIT
Mrs. Boltwoods Cousin starb kürzlich am Gelbfieber.
Es geht gerade um. -Emily hat aber kein Gelbfieber, sie hat Kopfweh.
Steigere dich da nicht rein, bis der Arzt sie untersucht hat.
Oh, gut. Er ist da.
Wer ist da? Der Doktor kommt erst nachmittags.
Ist nicht der Doktor, sondern der Porträt-Maler Thomas Elliot Moody.
Ich sitze Modell.
Ein Maler? Du liebe Güte. Schicken Sie ihn weg.
Mutter, nein. Weißt du, wie lange ich auf die Sitzung warten musste?
Er hat die anderen Mädchen schon alle gemalt. Jane Humphrey wurde gerade fertig.
Er macht aus jedem Mädchen ein Kunstwerk. Ich muss für ihn sitzen.
Er kann an einem anderen Tag wiederkommen, wenn es Emily besser geht.
Es gibt keinen anderen Tag. Er reist nächste Woche nach Europa.
Deine selbstsüchtige Eitelkeit erstaunt mich, Lavinia.
Ähm...
Danke.
Deine Schwester ist krank.
Das bedeutet, es gibt hier noch mehr Arbeit und du musst sie pflegen.
Das ist nicht fair. Es geht immer nur um Emily.
Ich soll also sterben, ohne dass je ein schönes Porträt von mir gemalt wurde?
Das wäre so, als hätte ich nie existiert.
Soll ich ihn reinbitten?
Sein Klopfen ist recht heftig.
Diese Entscheidung kannst nur du allein treffen.
Okay. Gut.
Ich mach's.
So ein Mist!
Soll ich helfen?
Wer sind Sie? - Mein Name ist Ben.
Wo kommen Sie her? - Worcester.
Das war nicht Ihre Frage. Sorry, ich wollte Sie nicht erschrecken.
Ich bin Benjamin Newton, der neue Referendar Ihres Vaters.
Und ich helfe ihm bis zur Wahl aus. Und falls er gewinnt,
führe ich sein Büro hier weiter.
Sie müssen eine seiner Töchter sein. Lavinia?
Emily.
Ihr Vater sagte, Sie wären krank.
Oh... richtig.
Mhm.
Ich wollte nur ein Buch holen.
Von dort oben? - Ja.
Ist mein Regal.
Ich hätte gedacht, Ihr Regal wäre etwas weiter unten.
Oder in Ihrem Zimmer.
Mein Vater kauft mir Bücher, aber bereut es kurz darauf.
Er fürchtet, sie würden mich verwirren.
Etwas widersprüchlich.
Ich helfe Ihnen.
Es ist dieses da. Das Grüne.
Emerson.
Cool.
"Des langen, sonnigen Nachmittags
war die Ebene voller Geist.
Ich wanderte auf, ich wanderte ab... - ... von Heerscharen umkreist."
Klagelied. Ich liebe es. - Ist gruselig, nicht?
Die meisten mögen Liebesgedichte. - Ich mag Klagelieder.
Die andere Form von Liebesgedicht.
Ja.
Und? Lesen Sie viel Poesie?
So viel ich kann.
Aber vieles, was man Poesie nennt, ist nicht wirklich Poesie.
Wie meinen Sie das?
Sehen Sie...
Wenn ich ein Buch lese
und mein ganzer Körper wird dabei so kalt,
dass mich kein Feuer wärmen kann...
dann weiß ich, es ist Poesie. Wenn es so ist,
als würde mein Gehirn explodieren,
weiß ich, es ist Poesie. Nur so wird es mir klar.
Kann man es anders wissen?
Nun, ähm...
Hier, bitte.
Danke.
Ist Ihre Frau auch in Amherst oder reisen Sie zu ihr nach Worcester?
Oh...
Ähm... Mal so, mal so.
Ich sollte wieder ins Bett.
Ich bin nicht krank.
Okay. - Ich täusche es vor.
Wieso müssen Sie es vortäuschen?
Damit ich schreiben kann.
Ich bin Schriftstellerin.
Genauer gesagt...
ich bin Poetin.
Hab's vermutet.
Vielleicht darf ich mal eins Ihrer Gedichte lesen.
Würden Sie das denn?
Nur wenn mein Gehirn explodiert.
Bitte sagen Sie meinem Dad nichts. Okay? Dass ich nicht krank bin.
Ehrenwort.
Shit, das ist der Doktor.
Können Sie raufgehen, ohne dass... - Ich bin unsichtbar.
Sehe ich hübsch aus? - Bitte!
Bewegen Sie sich nicht.
Sorgen Sie dafür, dass ich füllig wirke?
Wie bitte? Ich verstehe Sie nicht.
Üppig wirkt. - Wie meinen Sie das?
Mollig.
Ich möchte mollig wirken. Ist in Mode. Niemand möchte dünn aussehen.
Ich male... die Wahrheit.
Die Wahrheit?
Und wie ist Ihr Stuhl?
Gut. Danke. Wie ist Ihrer?
Und die Sehkraft?
Sehen Sie Punkte? Haben Sie Halluzinationen?
Nicht mehr als gewöhnlich.
Halluzinieren Sie öfter?
Äh, nein. Nur manchmal sehe ich...
Sehen was?
...den Tod.
"Es war nicht der Tod, ich stand ja auf.
Nur die Toten liegen danieder."
Das ist gut. Das muss ich aufschreiben. - Nein, legen Sie sich hin, mein Kind.
Ruhen Sie sich aus.
Es ist immer sehr schwer, es mitzuteilen.
Ihre Tochter wird sterben.
Nein!
Gott, nein. - Ihre Symptome sind nicht eindeutig.
Aber bei mehr als 100 gemeldeten Fällen von Gelbfieber im Umkreis von Amherst,
ist meine Diagnose recht sicher.
Ich wusste es. Mrs. Boltwoods Cousin.
Sag' stets die Wahrheit ganz,
doch sag' sie schräg.
FALLS SIE NOCH EIN KLAGELIED BRAUCHEN, GEBEN SIE BESCHEID. BEN
Verdammt, können Sie ihr nichts geben? Eine Medizin, eine Salbe, irgendwas?
Was ist mit Blutegeln? Ich hörte, die halfen in vielen Fällen.
Nein, die halfen nicht.
Großer Gott...
Es tut mir furchtbar leid, Mr. Dickinson.
Meine Ergebnisse weisen darauf hin, dass auch ihr Gehirn bereits befallen ist.
Keiner von uns kann noch etwas tun.
Können wir's nicht versuchen?
Die Blutegel?
Oh...
Emily.
Tut das gut, mein Liebling?
Ja. Danke, Mutter.
Oh, mein armes Kind.
Das ist allein meine Schuld. - Nein.
Ist es nicht. -Doch. Das stammt von meiner Seite der Familie.
Ich fürchte, du kommst nach den Norcross.
Schwächlich, und ziemlich anfällig.
Ich werd wieder gesund.
Meine Tochter...
Ich muss dir etwas über ein ewig gehegtes Geheimnis gestehen.
Lieber... nicht. - Als Student in Yale erlebte ich...
eine berauschende Nacht. Eine Party mit jeder Menge Kirschrum.
Einer der ehrbarsten Professoren entblößte sich und rannte über das Grün.
Ich habe dich als Mutter enttäuscht, Emily.
Im Ernst. Quäl dich deswegen nicht.
Ehrlich gesagt, wollte ich niemals Kinder. - Mom.
Echt nicht? - Nein.
Ich gebe zu, ich hab mitgemacht.
Zusätzlich zu dem Rum...
gab es Austern.
Ich habe mich bis spät am Abend damit vollgestopft.
So viele Austern. Ich war betrunken,
und dann gewannen die bösen Muscheln die Kontrolle über mich.
Da war ein Mädchen. - Dad, ist schon okay.
Ihr Name war Lucinda.
Eine Magd.
Viel älter als ich.
Und obgleich ich deiner Mutter versprochen war, wurde ich schwach.
Aber dann wurde ich die Frau deines Vaters
und eines führte zum anderen.
Und dann wurdet ihr drei geboren.
Und jetzt...
liegst du hier in diesem furchtbaren Zustand, und...
Und... - Dir wird klar, das war es wert?
Nein. Mir wird klar, ich hatte recht.
Es ist eine Quälerei.
Niemand... Niemand sollte ein Kind zu Grabe tragen müssen.
Ich habe immer versucht, euch Kindern ein gutes Vorbild zu sein.
Was zum...
Hältst du das für eine gute Idee?
So mit den Gefühlen deiner Familie zu spielen?
Wenn ich dadurch ein Gedicht vollende...
dann ja.
Sind Sie schon fertig?
Das Gesicht ist fertig.
Der Rest ist eine grobe Skizze.
Darf ich's sehen? - Wenn Sie möchten.
Oh.
Es gefällt Ihnen nicht.
Es ist nur...
Ich hab gedacht, ich sehe besser aus.
So sehen Sie aus.
Hätten Sie mich nicht hübscher malen können?
Ich male, was ich sehe.
Sie wollen was anderes? Dann malen Sie's selbst.
Im Umweg liegt Gewinn,
zu hell zerreißt die schwache Lust.
Ich weiß nicht, ob Ihnen Emersons Essays genauso gefallen wie seine Gedichte.
Aber auf mich haben sie Eindruck gemacht.
Haben Sie das unterstrichen? - Womöglich.
"Unser Leben ist eine Ausbildung zu der Wahrheit,
dass um jeden Kreis ein anderer gezogen werden kann,
dass die Natur kein Ende hat, aber jedes Ende ein Anfang ist.
Dass vor jedem Mittag eine neue Morgendämmerung aufgeht,
dass sich unter jeder Tiefe...
eine neue Tiefe auftut."
Apropos Wahrheit... Ich bin nicht verheiratet.
Aber...
Sie tragen einen Ring.
Der ist von meinem Vater. Ich trug ihn zuerst zu seinem Andenken.
Und dann...
merkte ich, er unterbindet...
die neugierigen Fragen und endlosen Verkuppelungen
von Tausenden Mrs. Dickinsons.
Wow. - Nicht persönlich nehmen.
Mach ich nicht.
So viel Macht in einem goldenen Band.
Die Freiheit in einem Ring.
Ein neuer Aspekt.
Die Ehe selbst ist ein wenig altmodisch. Finden Sie nicht?
"Nehm' dich als meine Frau, ehe der Tod uns scheidet."
Klingt etwas wie... - Gefangenschaft?
Ganz genau! - Ja.
Sie wollen keine Kinder? - Oh, ich liebe Kinder. Die von Freunden.
Aber wenn ich welche hätte...
bliebe keine Zeit zu lesen.
Ich fürchte, daran erkenne ich meine eigenen Gedanken.
'ne Saite berührt?
Das ganze Klavier.
Schwimmen Sie in diesem See?
Vater erlaubt's nicht. - Wieso nicht?
Er hat Angst, ich würde erkranken. - Muss er nicht. Sie sterben ja schon.
Das ist wahr.
Das Wasser sieht...
verlockend aus.
Verlockend? Sie werden darin erfrieren. - Na ja...
Ich werde es erwärmen.
Zu hell, zu hell...
Zu hell zerreißt die schwache Lust...
der Wahrheit überraschend Frust.
Hey.
Darf ich zu dir? - Ja.
Deine Haare...
sind ganz feucht. - Durchs Schwitzen.
Ja.
Der... Doktor hat gesagt, es gibt keine Hoffnung.
Oh, es...
Es gibt immer Hoffnung.
Ich kann mir ein Leben ohne dich nicht vorstellen, Emily.
Erinnerst du dich,
an die Hummel-Oper, die wir aufgeführt haben?
Ja.
War ein spaßig verplemperter Nachmittag.
Wir haben gesummt, bis ich total heiser war.
Du warst in der Darstellung sehr engagiert.
Mit keinem macht's Spaß wie mit dir, Em.
Ich will dich nicht verlieren. - Austin...
Das wirst du nicht. - Ich hab schon Sue verloren.
Und jetzt vielleicht dich.
Ich dachte, Sue schreibt dir.
Sie schrieb einmal. - Du sagtest zweimal.
War gelogen.
Ich bin sicher, sie vermisst dich.
Ach ja? Ich bin's nicht.
Es tut mir leid. Es ist...
sehr selbstsüchtig von mir, einfach nur so daherzureden
und womöglich deine letzten Stunden so...
zu vergeuden.
Diese... Jammerei wegen eines Mädchens.
Ich verstehe das.
Und sie ist nicht irgendein Mädchen, sie ist...
Sue.
Ja...
Sue...
Ich verstehe sie nicht.
Aber... ich weiß, ich liebe sie.
Weil ich es irgendwie mag,
sie nicht zu verstehen.
Ich verbringe mein Leben lieber damit, Sue nicht zu verstehen,
als jemanden zu wollen, den ich verstehe.
Ergibt das einen Sinn?
Ja.
Ich verstehe es.
Oh, Emily, kannst du bitte, bitte nicht sterben?
Ich hab's fertig.
Ich will, dass Sie's lesen.
Nicht gleich öffnen.
Sie müssen warten. - Okay.
Warten Sie, bis ich gehe.
Äh... Sie meinen, bis Sie tot sind?
Bis ich im anderen Zimmer bin.
Oh, alles klar. Mach ich.
Gut, jetzt muss ich auf wundersame Weise wieder gesund werden.
Möchte jemand etwas Tee?
Tee wäre schön.
Haben wir Pfefferminze?
Ein Geist!
Nein, Mutter. Die echte Emily.
Emily... solltest du nicht im Bett sein?
Unglaubliches ist geschehen.
Ich erwachte heute Morgen ohne diese Kopfschmerzen.
Ich schwitze nicht, mir ist nicht schwindelig. Ich fühle mich...
wundervoll. - Ich sagte ja, sie hat kein Gelbfieber.
Welche Freude. Sie sollten etwas essen. Etwas auf Ihre Rippen kriegen.
Ich wollte dich nicht erschrecken, Mom.
Ja, gut, dass du nicht mehr im Bett liegst.
Jetzt geh und wasch deine Laken.
Alles okay, Dad.
Ich werde nicht sterben.
Nun, vielleicht eines Tages.
Aber vermutlich werde ich noch sehr lange leben.
Er mag das Gedicht,
er mag es nicht.
Er mag es, er mag es nicht.
Oh, wen kümmert das denn? Es wird ihm schon gefallen.
Emily?
Sue?
Bist du's wirklich?
Kein Gebilde meiner Fantasie?
Ich bin real.
Du liegst nicht im Bett.
Ja. Ich bin gesund und munter. Ich fühl mich gut.
Aber in deinem Brief stand, du wärst krank.
War ich. Ich hab mich... schwach gefühlt.
Und da stand, du stirbst.
Das bin ich auch. Vor Einsamkeit.
Weil du nicht zurückgeschrieben hast. - Das stand da aber nicht drin!
Weißt du nicht, was 'ne Metapher ist?
Der Tod ist keine Metapher!
Nicht für mich. Alle in meiner Familie sind tot.
Ich kenne den Tod nicht als Umschreibung.
Und...
du hast mir Angst gemacht.
Sehr, sehr große Angst.
Tut mir leid.
Emily...
Als ich deinen Brief erhielt,
in dem stand, du wärst krank...
da habe ich erkannt...
du bist der einzige Mensch, den ich habe.
Ohne dich kann ich... ebenso gut nicht existieren. Du...
Du bist die Einzige, die mich wirklich liebt. -Das ist nicht wahr.
Doch, ist es. - Nein.
Mein Bruder liebt dich.
Was? -Austin kam an mein Bett, als ich krank war.
Oder eben nicht krank war.
Er hat sich mir anvertraut, und zwar was dich betrifft,
was er für dich empfindet. Und Sue, er...
Er vergöttert dich.
Ich denke, du solltest...
seine Frau werden.
Sag stets die Wahrheit ganz,
doch sag' sie schräg.
Im Umweg liegt Gewinn,
zu hell zerreißt die schwache Lust
der Wahrheit überraschend Frust.
Will man Gewitter Kindern
beruhigend erklären,
muss sanft die Wahrheit blenden.
Erblindet sonst die Welt.
Sue? - Austin.
Was tust du hier?
Ich komme zurück. - Aber...
zu wem?
Zu dir.
Ich liebe es.